Am siebten Tag ruhte Gott.
Das war im Nachhinein etwas voreilig.
Als Er am achten Tag aufwachte, Kaffee machte und noch einmal genau auf Seine Schöpfung schaute, sah Er, dass etwas nicht stimmte.
Es gab Licht.
Es gab Dunkelheit.
Es gab Berge, Meere, Bäume, Menschen und Tiere.
Afrika war wunderschön geworden. Norwegen hatte Er mit den Fjorden vielleicht etwas zu enthusiastisch bedacht, aber gut. Italien hatte Er eigentlich übermäßig viel gegeben, und auch mit den Niederlanden war Er recht zufrieden.
Aber links oben lag noch ein unordentliches Stück.
Vor allem Wasser.
Gott nahm die Bauzeichnung zur Hand.
„Petrus?“
„Ja?“
„Was ist das?“
Petrus schaute.
„Wasser.“
„Das sehe Ich auch.“
„Soll dort etwas hin?“
Gott schaute noch einmal.
„Keine Ahnung.“
Eigentlich hatte Er frei.
Trotzdem zog Er Seine Stiefel an und ging nachsehen.
Dort wehte es.
Nicht ein bisschen.
Es wehte waagerecht.
Gott zog Seinen Kragen hoch.
„Das lassen wir so.“
„Warum?“
„Davon werden sie stark.“
„Wer?“
„Die Menschen, die hier wohnen werden.“
Petrus sah sich um. Da waren Wasser, Schilf, Schlamm und in der Ferne noch mehr Wasser.
„Freiwillig?“
„Warte nur ab.“
Gott begann.
Er streute etwas Sand in den Südosten. Legte Lehm in den Norden. Stopfte Torf in jede Lücke, die Er noch fand, und ließ überall Wasser dazwischen laufen.
Dann schaute Er zufrieden.
„Schön.“
„Es läuft über.“
„Dann bauen sie Deiche.“
„Wer?“
„Diese Menschen.“
„Welche Menschen?“
Gott seufzte.
„Petrus, bleib doch bitte einmal bei der Sache.“
Er machte Seen. Gräben. Kanäle. Ein paar Inseln. Hier und da einen Wald, aber nicht zu viel, denn man musste den Horizont sehen können.
Dann frischte der Wind wieder auf.
„Soll ich ihn etwas schwächer stellen?“, fragte Petrus.
„Nein.“
„Er ist ziemlich stark.“
„Das gehört so.“
Gott stellte einen Kirchturm hin, um zu sehen, ob alles waagerecht war.
Der Turm neigte sich ein wenig.
„Prima.“
Danach schuf Er den Friesen.
Das erwies sich als komplizierter.
Die erste Version sagte nichts.
„Der funktioniert nicht“, sagte Petrus.
„Doch.“
„Er sagt nichts.“
„Frag ihn doch einmal etwas.“
Petrus ging zu dem Mann.
„Guten Morgen. Wie geht es Ihnen?“
Der Friese schaute in den Himmel.
„Könnte schlimmer sein.“
Gott lächelte.
„Siehst Du?“
Die zweite Version redete etwas mehr, aber nur wenn es um etwas ging. Die dritte wollte sofort wissen, wem das Land gehörte. Die vierte begann ohne Auftrag einen Zaun zu reparieren.
Gott schaute zufrieden.
„Die behalten wir.“
„Sie sind ein wenig eigensinnig.“
„Selbstständig.“
„Stur.“
„Standhaft.“
„Sie hören nicht zu.“
Gott sah Petrus an.
„Dieses Problem habe Ich mit mehr Menschen.“
Danach gab Er ihnen eine Sprache.
„Ist das nötig?“, fragte Petrus.
„Unbedingt.“
„Warum?“
„Weil die anderen sonst bald denken, sie würden sie verstehen.“
Dagegen konnte Petrus nichts einwenden.
Gegen Abend war es beinahe fertig.
Gott ging noch einmal durch Sein neues Land.
Er sah Kühe auf der Weide. Einen Bauernhof hinter einer Baumreihe. Einen Kirchturm am Horizont. Wasser, das im letzten Licht glitzerte.
Ein Skûtsje segelte vorbei.
Am Ufer stand ein Mann mit den Händen in den Taschen und schaute in den Himmel.
„Schönes Wetter“, sagte Gott.
Der Mann sah Ihn an.
„Könnte schlimmer sein.“
Gott nickte.
Gelungen.
Petrus trat neben Ihn.
„Wie nennen wir es?“
Gott dachte kurz nach.
„Fryslân.“
„Und was machen wir später mit diesen Friesen? Wenn sie nach oben kommen?“
„Wie meinst Du das?“
„An der Himmelspforte. Das normale Zulassungsverfahren?“
Gott sah ihn an, als hätte Petrus nach acht Tagen noch immer nichts verstanden.
„Natürlich nicht.“
„Eine besondere Schlange?“
„Schlange elf.“
„Warum elf?“
„Keine Ahnung. Schreib einfach.“
Petrus nahm sein Buch.
SCHLANGE 11 — VERSTORBENE FRIESEN
„Und die Zulassung?“
Gott sah noch einmal über das Land.
Über die Seen, die Weiden, die Türme und die eigensinnigen Menschen, die schon wieder damit beschäftigt waren, das von Ihm geschaffene Wasser wegzupumpen.
Dann lächelte Er.
„Immer grün.“
„Auch wenn sie gesündigt haben?“
Gott dachte kurz nach.
„Petrus …“
„Ja?“
„Es sind Friesen.“
Und so geschah es.