Es begann, wie alle guten Ideen beginnen: mit einem Schild am Straßenrand:
MAISLABYRINTH – SPAß FÜR DIE GANZE FAMILIE
Darauf verlässt man sich.
Schließlich schreibt niemand auf ein Schild: “Warnung. Der Mais merkt sich Gesichter.”
Also gingen die ersten Besucher hinein. Kinder rannten voraus. Eltern riefen ihnen nach, sie sollten zusammenbleiben. Es wurde gelacht und fotografiert. Jemand sagte, das Labyrinth könne unmöglich größer sein als im letzten Jahr.
Das dachte das Labyrinth auch.
Nach einer Viertelstunde bemerkte ein Vater, dass er dieselbe Bank zum dritten Mal sah. Seine Frau sagte, das sei unmöglich. Daneben stehe doch eine andere Vogelscheuche.
Doch als sie genauer hinsah, lächelte sie.
Nur ganz kurz.
Später behauptete sie, es sei der Wind gewesen.
Es gab nur keinen Wind.
Der Besitzer fand das erste Verschwinden unangenehm, aber nicht ungewöhnlich. Menschen verirren sich nun einmal. Dazu ist ein Labyrinth da. Die Polizei suchte einen Nachmittag lang, eine Drohne flog über das Feld und alle kamen zu dem Schluss, der Wanderer sei wahrscheinlich woanders hingegangen.
Nur…
Niemand fand seine Fußspuren.
Nicht eine.
Als hätte er außerhalb des Maises nie existiert.
Seitdem geschieht jedes Jahr etwas.
Nicht viel.
Gerade genug.
Ein Kind hört seine Mutter plötzlich mit einer anderen Stimme sprechen.
Ein Hund weigert sich hineinzugehen.
Ein Telefon zeigt immer 17:43 Uhr, selbst mitten in der Nacht.
Und immer behauptet jemand, einen schmalen Pfad gesehen zu haben, der nicht auf dem Plan stand.
Wer ihn nimmt, kehrt meistens nicht zurück.
Oder doch.
Dann weiß er aber nicht mehr, warum er gekommen war.
Die seltsamste Geschichte stammt von einem älteren Mann. Tief im Labyrinth fand er eine Holzbank. Darauf saß ein etwa zehnjähriges Mädchen.
“Suchen Sie den Ausgang?”
“Natürlich.”
Sie schüttelte den Kopf.
“Das sagen sie alle.”
“Wo ist er dann?”
“Welcher?”
“Der Ausgang.”
Sie lächelte.
“Sie glauben noch immer, es gäbe nur einen.”
Als er blinzelte, war die Bank verschwunden.
Und er stand wieder am Eingang.
Genau zwölf Minuten nachdem er hineingegangen war.
Laut seiner Uhr.
Laut seiner Frau war er mehr als sechs Stunden fort gewesen.
Der Mais wird jedes Jahr geerntet.
Das muss sein.
Aber die Dorfbewohner wissen etwas, das die Touristen nicht wissen.
Im Frühjahr wird niemals neuer Mais gesät.
Trotzdem steht das Feld jeden Sommer wieder da.
Höher.
Dichter.
Als würde es sich selbst pflanzen.
Und irgendwo tief zwischen den Reihen steht noch immer jenes eine Schild.
Nicht am Eingang.
Sondern mitten im Labyrinth.
Darauf steht nur ein Satz.
“Du hast dich hier nicht verirrt.”
“Du wurdest gefunden.”