Am nächsten Morgen waren es sechs Stühle.
Tersake zählte fünf.
Das stand auf seinem Formular und Formulare machen nur dann Fehler, wenn es dafür ein separates Formular gibt.
Auf dem sechsten Stuhl saß ein Vogel.
Rosabraunes Gefieder. Schwarzer Schnurrbartstreifen. Und auf jedem Flügel ein leuchtend blaues Stück Zukunft, sauber mit Schwarz besetzt.
"Name?" fragte Tersake.
„Jay.“
Tersake schrieb:
DER FLÄMISCHE SCHWULE
Der Vogel betrachtete das Formular.
Dann nach Tersake.
Dann zückte er einmal den Stift und fügte ein i hinzu.
„Jay“, sagte er.
„Das ist ein Buchstabe weniger“, sagte Tersake.
„Und eine völlig falsche Geschichte.“
Tersake fing wieder an.
'Herkunft?'
„Die Zukunft.“
„Ich meine geografisch.“
„Du meinst administrativ.“
Tersake hielt das nicht für eine Antwort, aber es war eine richtige Beobachtung.
'Ziel?'
Der Eichelhäher sah die fünf anderen an. Zum Turm der Aufklärung. Zum Schlüsselloch, durch das mittlerweile mehr Besucher eingetreten waren als durch die Haustür.
'Hier.'
„Grund für den Besuch?“
Der Eichelhäher legte eine Eichel auf den Tisch.
'Bündel.'
„Das ist ein Turm.“
"Trotzdem."
Notsnol bereitete eine zweite Tasse Kaffee zu.
Der Nachfolgerling rückte seinen Stuhl etwas zur Seite.
Der Nasenjucker sagte Gesundheit.
Niemand nieste, aber irgendwo über ihnen wirbelte Staub von einer zukünftigen Decke.
„Was genau bringst du mit?“ fragte Tersake.
„Was ihr später braucht.“
„Und das ist eine Eichel?“
„Das ist ein Wald, der noch nicht weiß, dass er existiert.“
Die Ente mit der Sonnenfinsternisbrille schnatterte.
„Sie fragt sich, ob die Zukunft besser sein wird“, sagte Kwartsoog.
Der Eichelhäher strich seine blauen Flügelfedern glatt.
„Die Zukunft passiert nicht von alleine.“
„Was sollen wir dann tun?“
„Etwas an einem Ort zurücklassen, wo es wachsen kann.“
Tersake suchte auf seinem Formular nach der Wachstumsbox.
Das gab es nicht.
Allerdings gab es unten eine Zeile, die er vorher noch nicht gesehen hatte:
Was aus der Zukunft kommt, muss nicht menschlich aussehen.
Tersake sah den Eichelhäher an.
„Bist du wirklich direkt aus der Zukunft gekommen?“
„Direkt aus der Zukunft“, sagte der Eichelhäher.
Diesmal hat Tersake es richtig geschrieben.
Der Eichelhäher flog zum Schlüsselloch und ließ die Eichel zurück.
Wo es den Tisch berührte, entstand ein kleiner grüner Riss im Holz.
Kein Riss.
Ein Keim.
Der sechste Stuhl blieb stehen.
Nur für den Fall, dass die Zukunft zurückkommt.
Oder einfach nur ein Vogel.
Auf der anderen Seite des Tisches blieb ein weiterer Stuhl leer.
Auf dem Geländer stand nur ein Wort.
RESERVIERT
Für wen wurde nicht angegeben.
In Sursirai beträgt der Unterschied manchmal nur einen Buchstaben.