Es gab vier Stühle.

Um sicherzugehen, zählte Tersake sie noch einmal.

Vier.

Das passte zur Form.

Nur ein fünfter war im Raum.

Das war nicht erlaubt.

Nicht, weil fünf Stühle zu viel wären. Aber weil auf dem Formular „vier“ stand und ein Sitz, der nicht auf dem Formular stand, administrativ nicht existieren konnte.

Und doch war er da.

Und auf dem fünften Stuhl saß der Nasenjucker.

Für einen Friesen könnte er ein Schriftsteller sein. Ein Kleinkind mit Juckreiz und einem Taschentuch, das schon alles enthielt.

Für einen Niederländer vielleicht ein Witz. Ein Pinocchio ohne Holz.

Für Sursirai war er weder das eine noch das andere.

Er sehnte sich nach der Zukunft.

Kwartsoog blickte durch sein Kwartsoog auf die Wand.

„Da ist eine Tür.“

„Da ist ein Schlüsselloch“, sagte Tersake.

„Auf dieser Seite ist es genauso.“

Dann bewegte sich etwas hinter dem Schlüsselloch.

Zuerst erschien die Spitze eines Taschentuchs. Dann eine Hand. Dann eine Nase.

Der Rest des Mannes folgte ihm, ohne dass sich das Schlüsselloch sichtbar öffnete.

Er trug keine Jacke mit Innentaschen, in denen sich nichts befand. Er trug ein Taschentuch, in dem bereits alles enthalten war.

„Sind Sie der Nachfolger?“ fragte Tersake.

Der Mann sah ihn freundlich an.

'Gesundheit.'

Tersake wollte sagen, dass er überhaupt nicht geniest hatte.

Dann nieste er.

Eine Staubwolke stieg aus seiner Gestalt auf.

„Was ist Ihre Position?“ fragte er, als sich die Zukunft etwas beruhigt hatte.

„Nasenjucker.“

„Das ist keine Position.“

„Das hast du letztes Mal gesagt“, sagte Notsnol.

Kwartsoog hat den Nasenjucker sofort auf die Karte gesetzt. Nicht dort, wo er stand, sondern wo er das nächste Mal durchkommen würde.

Die Ente rückte ihre Sonnenfinsternisbrille zurecht.

Zum ersten Mal blickte sie genau in die richtige Richtung.

Oben auf dem Turm der Erleuchtung brannte das Licht.

Tagsüber.

Es war keine Lampe.

Es waren Reste von uns.

Staub von allen Türen, die gestern noch nicht da waren. Gedanken, die einst in einem Taschentuch verschwanden. Nebenstraßen, die jemand weggefegt hatte, weil sie nirgendwohin führten.

Der Nasenjucker entfaltete sein Taschentuch.

„Das ist das Original“, sagte er.

Tersake betrachtete das zerknitterte Stück Stoff.

„Und Sursirai?“

Der Nasenjucker schüttelte einmal das Taschentuch.

Draußen erschien ein kleines Haus. Etwas weiter gibt es einen Weg. Hinter dem Turm fing eine Ente an zu quaken, als hätte sie das alles schon einmal gesehen.

„Das“, sagte der Nasenjucker, „ist, was herausgefallen ist.“

In Sursirai vergaßen alle zu niesen, als die Zukunft hereinbrach. Es gab einfach zu viel zum Anschauen.

Deshalb sagte der Nasenjucker Gesundheit im Voraus.

Wir niesen nicht, also sagt er Gesundheit.

Er sagt Gesundheit und deshalb müssen wir niesen.

Das war kein Widerspruch.

So irrradizierte er.

Mit drei R's.

Hinter Tersake rückte der fünfte Stuhl etwas näher an den Tisch heran.

Der Nasenjucker setzte sich, legte das Taschentuch vorsichtig auf seine Knie und sah sich im Raum um.

„Da“, sagte er.

„Jetzt kann es losgehen.“

Die Quintogie bestand nun aus fünf Teilen.

Niemand hielt das für seltsam genug, um eine Form dafür zu schaffen.

Staub.