Es war einmal ein Backenzahn, der eine Wurzel für etwas für Amateure hielt.
Zwei waren ganz nett. Drei sahen langsam nach etwas aus. Aber dieser hatte vier. Eine Art Logistikknoten unten rechts im Mund, sorgfältig an einem Ort angelegt, an dem niemand danach gefragt hatte.
Als wäre das nicht genug, hatte er beschlossen, sich von innen umzubauen. Ein ordentliches Loch bis hinunter zur Wurzelteilung, dazu eine Entzündung rund um die Wurzeln, die offenbar ebenfalls meinte, dort zu wohnen.
Der Zahnarzt sah hin.
Noch einmal.
Er machte ein Röntgenbild.
Dann geschah etwas Seltenes.
Der Zahnarzt hatte keinen Backenzahn.
„Der muss raus.“
Das war an sich übersichtlich. Arie stimmte vollkommen zu. Ein Backenzahn, der sich in diesem Ausmaß gegen seinen Besitzer richtet, verliert irgendwann schlicht seine Aufenthaltserlaubnis.
Doch der Zahnarzt betrachtete die vier Wurzeln und entschied, dass dies ein guter Moment sei, die Grenzen seines Könnens zu respektieren.
„Kieferchirurg.“
Und so hatte der Zahnarzt keinen Backenzahn, der Zahn vier Wurzeln und Arie keine Wahl.
Am Montag wird Joure angerufen.
Bis dahin halten Ibuprofen, Paracetamol und Amoxicillin Wache, während sich der Verdächtige noch ein Wochenende lang in seinem vierwurzeligen Bunker verschanzt.
Doch seine Tage sind gezählt.
Denn selbst ein Meister von Kos muss manchmal akzeptieren, dass das Universum entscheidet.
Ohne Wahl. 😇