Ich sah ein Foto von einer herzförmigen kleinen Insel im Wattenmeer.

Vier Einwohner, stand dabei. Und ein Postbote, der bei Ebbe durchs Watt zum Briefkasten läuft.

Mein erster Gedanke war natürlich: Clickbait.

Mein zweiter: die Halligen.

Und dann ging es schief.

Denn sobald mein Irrassoziationsradar einmal anspringt, ist kaum noch etwas dagegen zu tun.

Die Halligen sind Orte, an denen Land und Wasser noch keine endgültigen Absprachen getroffen haben. Bei normalem Wetter gibt es Gras. Schafe laufen herum. Häuser stehen da. Bei Hochwasser verschwindet ein großer Teil wieder im Meer und nur die Warften ragen noch aus dem Wasser.

Land unter.

Wir würden sagen: Überschwemmung.

Aber vielleicht ist das bereits eine moderne Sichtweise. Als wäre das Wasser an einen Ort gelangt, an den es nicht gehört.

Jahrhundertelang gehörte es dort nämlich völlig selbstverständlich hin.

Friesland ohne Linien

Wer heute durch Friesland fährt, sieht eine übersichtliche Landschaft. Deiche, Gräben, Straßen, Wiesen. Hier ist Land. Dort ist Wasser. Und falls darüber Unklarheit entsteht, haben wir Rijkswaterstaat, Wetterskip Fryslân und vermutlich irgendwo eine Excel-Datei, in der genau steht, wie viel Wasser wo erwünscht ist.

Das war einmal anders.

Die friesische Küste war eine Welt aus Salzwiesen, Prielen, Watt und Landstücken, die bei Hochwasser verschwanden. Menschen siedelten auf den höheren Stellen und erhöhten sie, wenn es nötig war.

Terpen.

Nicht um das Wasser endgültig auszusperren, sondern um mitten darin wohnen bleiben zu können.

Das ist für mich ein wesentlicher Unterschied.

Wir haben gelernt, Wasser als Grenze zu sehen.

Für sie war es Teil der Landschaft.

Und dann kam Redbad vorbei.

Natürlich.

Redbad

Ich habe den guten Mann nie getroffen, also sollte ich vorsichtig sein mit allem, was ich ihm zuschreibe.

Aber Redbad lebte um das Jahr 700 in einer friesischen Welt, die viel größer und vor allem viel nasser war als das Friesland, das wir heute kennen. Flüsse, Meeresarme und Küstengewässer waren keine lästigen Unterbrechungen zwischen zwei Asphaltstrecken.

Sie waren Wege.

Ein Boot war kein Freizeitobjekt, das drei Wochen im Jahr aus dem Winterlager kam. Wasser verband Siedlungen, Handel und Menschen. Wer in einem solchen Gebiet Macht haben wollte, musste vermutlich mindestens so genau auf Strömung, Gezeiten und Fahrwasser schauen wie auf das Land.

Und plötzlich sah ich wieder Süderoog an.

Dieses kleine grüne Herz im deutschen Wattenmeer.

Vielleicht sehen wir dort eine Insel.

Aber hätte Redbad sie auch so gesehen?

Wir sehen Wasser mit hier und da etwas Land.
Redbad sah ein Land, durch das Wasser floss.

Dieser eine Unterschied im Blick verändert alles.

Der Deich

Irgendwann in unserer Geschichte begannen wir, Linien zu ziehen.

Erst kleine Deiche. Dann größere. Terpen wurden miteinander verbunden. Polder wurden trockengelegt. Wasser wurde abgeführt, gelenkt und beherrscht. Schließlich entstand das Friesland, das wir heute für selbstverständlich halten.

Eine Landschaft, die zu einem erheblichen Teil von Menschen gemacht wurde.

Daran ist nichts falsch. Ohne all diese Deiche hätte ich dies vermutlich von einem Boot aus schreiben müssen.

Aber etwas verschwand ebenfalls.

Die Unschärfe.

Das Gebiet zwischen Land und Meer.

Eine Landschaft, die nicht jeden Tag gleich sein musste.

Auf den Halligen gibt es das noch.

Dort kann eine Wiese heute einfach eine Wiese sein und morgen Teil des Wattenmeers. Das Haus bleibt auf seiner Warft stehen, danach zieht sich das Wasser wieder zurück.

Keine Katastrophe.

Einfach Mittwoch.

Walhall

Und dann dachte ich wieder an Redbad und sein Walhall.

Dabei muss man vorsichtig sein, denn ehe man sich versieht, baut man eine historische Erzählung aus ein paar losen Steinen, drei Annahmen und einer begeistert arbeitenden Fantasie.

Aber Fantasie muss Geschichte nicht ersetzen, um etwas sichtbar zu machen.

Vielleicht ist es gerade interessant, sich zu fragen, wie jemand aus jener Zeit unsere Welt betrachten würde.

Würde Redbad verstehen, warum wir überall Deiche gebaut haben?

Wahrscheinlich.

Würde er verstehen, warum wir anschließend Millionen ausgeben, um dem Wasser an manchen Orten wieder mehr Raum zu geben?

Vielleicht wäre er einen Moment still.

Und würde danach sehr laut lachen.

Denn vielleicht entdecken wir nach zwölfhundert Jahren langsam, was die Menschen an dieser Küste längst wussten:

Man muss sich nicht immer zwischen Land und Wasser entscheiden.

Manchmal kann etwas beides sein.

Darum blieb das kleine Süderoog bei mir hängen.

Nicht wegen der vier Einwohner. Nicht wegen des Postboten durchs Watt. Nicht einmal, weil es aus der Luft verdächtig nach einem Herzen aussieht.

Sondern weil mitten im Wattenmeer noch ein Stück Welt liegt, das sich weigert, eine eindeutige Entscheidung zu treffen.

Land, wenn es kann.

Meer, wenn es muss.

Und Menschen, die einfach dazwischen wohnen.

Vielleicht würde Redbad sich dort sofort zu Hause fühlen.

Ich jedenfalls für einen Nachmittag.

Danach bitte wieder nach Hause.

Über den Deich. 😉